Era uma vez alguém quem se apaixonou por alguém que sabia amar.
Embolou, deu um nó entre os nós.
Não dava para desfazer, não parecia poder desenrolar.
Só tem conserto se concertar.
Vi cores que eu não sabia que existia.
Eu não quero desligar, mas sair da terra, tirar o pé do chão, flutuar.
Viajar num sonho, de voar, sem sair do lugar.
O que eu sinto?
Achei que sabia, hoje já não sei.
Sei que sinto, que sinto tanto, que sinto tudo, só não sinto que não sinto, sinto muito.
Não gosto de ter certeza, prefiro achar
As vezes acho que é só tesão, vontade de sentir teu calor, te dar calor,
As vezes acho que é paixão,
…
Algumas dores não apenas doem.
Algumas dores anunciam, revelam, prepara o corpo para a despedida.
Algumas dores avisam que a vida está bem perto do encontro com a morte.
A sorte da vida é viver até morrer.
E nessas horas a gente faz uma rápida passagem pela memória, lembra daquilo que não se esquece.
Pensa em quem importa e não importa se ela não se importa.
A gente não quer ajuda e sabe que não pode ajudar.
Não quer despedida pois sabe que não há mais nada a esperar.
Algumas dores doem muito mais que todas as dores que a gente sentiu e por mais que doa, a quem doer, parece que a gente não sente mais tanta dor.
Tá chegando a hora de ir e o caminho da vida seguir...seguir, seguir, sabendo que nunca mais irá voltar.
É um acabar sem chegar ao fim, olhar o espelho, ver, constatar, ainda ter um corpo, um resto, um pedaço, massa, vazia, oca, que na realidade é resídual e no que sobra nada é íntegro, reconhecer que é assim, e nada presta desse bagaço de mim.
Tem gente que já nasce morto.
Não nasce, é torto, um aborto.
Desgraçado, quer dizer sem graça, e essa sina não passa.
Sabe, o seu destino será sempre o pior possível, tá traçado, no mínimo fracassado.
Não adianta, pode fazer de tudo, tudo tentar para desviar, irremediavelmente, o seu destino leva pro mesmo lugar.
Não há desvio quando se tem um único caminho, um único destino, um único trilho, só uma estrada a caminhar.
E não adianta tentar se matar, vai falhar se tentar.
No máximo, conseguirá piorar o que nunca foi bom, transformar o ruim em péssimo.
Tem que sofrer, tem que sentir, tem que doer, tem que chorar.
Tem gente já nasce morto.
Não nasce, é torto, aborto.
Sabe quando a vida é marcada pela falta de opção, quando você não escolhe, quando o que surge é tido como oportunidade?
Não, não há opção, não tem escolha, viver é completamente diferente de sobreviver e somos simplesmente e somente sobreviventes.
Sabe o que é xepa, só poder comprar, parcelado, na liquidação?
O que sobra, o que resta, a qualidade duvidosa daquilo que nem sempre de fato presta.
Existem criaturas, coisas, aberrações, vermes que assimilam a imagem humana. Não é pessoa, não é gente, apenas má energia.
A essas criaturas vazias, desalmadas, maléficas que sentem prazer em ferir, torturar, fazer mal, matar restará sofrimento e desprezo, ainda em terra, e até retornar sua forma original nas profundezas.
Eu quero as pedras do Arpoador, eu quero amar o meu amor, eu quero luz, sorrisos, o que dá cor...
São necessárias.
Ou, melhor, são precisas.
Eu quero estar em Marechal Hermes, pegar o 786 como fosse a primeira vez.
Foi lá que tudo começou.
Eu quero, mas o que eu queria de verdade é não querer sozinho.
Queria querer o que o outro quer e também o contrário, querer o outro e outro querer-me como a quero... dá pra entender?
Tipo...eu querer ela e ela me querer…
Eu quero o sol da meia noite, a lua da prima…Vera ...que na verdade é dela…
Quero o que não pode ser, o que para acreditar não dá…
Quero o que não existe...quero o que não há…
Eu quero-quero a Belinha, o Zezinho e o sabiá.
Eu quero mais, mais lua, mais sol, mais Mar...ah.
Acreditar que existe um lugar onde você me quer…
Acreditar.
As meninas do Benfica... capítulo 5... músicas.
O seu amor é meu e deixe-o livre para amar…
É, sobretudo, sobre algumas coisas...
Todas as faces de alguém.
Somos a soma de várias partes.
Partes de gente que fazem a gente ser parte.
Gametas, cromossomos, proteínas, células, hormônios.
Unidos, juntos, combinados, arranjados, recombinados.
A gente é um monte de gente dentro da gente.
Toda história começa ao nascer ou ela é uma sequência, encadeamento lógico de vidas, influências, genes, a definir como somos, o que somos e o que seremos?
Se assim for, cada vida começa muito antes de vivê-la e mesmo sem nenhum vínculo sanguíneo, parental, familiar também adquirimos de outras pessoas personalidade, contribuições, pensamento, mentalidade.
Psico, físico, social.
Somos uma grande operação… mental.
É do ser humano cometer erros.
O processo de aprendizado deles está cheio.
Mas, para aprender é preciso reconhecê-los, caso ignore não se consegue aprender. Assim, as opiniões são sempre válidas, fundamentais, discuti-las é chave para consensos.
Entretanto, opiniões devem ser fundamentadas nas experiências, possuir um certo grau de conhecimento. Por isso, sempre é perigoso emiti-las sem um mínimo de ciência, quando não podemos ponderar nossos sentimentos e comportamentos. É nesse momento que a resposta e as perguntas podem fazer sentido.
Não se deve emitir opinião sobre aquilo que não se experimentou, experienciou, não se tem a mínima noção.
Cabe ao ouvinte o lugar de ouvir, observar e aprender, para se localizar nesse espaço de experiência, cenário da resposta, orientar o agir, reagir e comportar para as perguntas necessárias.
No mais, como regra geral, não se deve emitir opinião sobre o que não se possui, profundidade, e o silêncio em determinados momentos grita como sinal de respeito.
Para ensinar é preciso aprender.
Ninguém pode ensinar sobre o que não sabe.
Um brinde ao destino, ao aprendizado.
Poesia é a forma mais pura, espontânea, honesta de expor o sentimento.
Poesia é uma coisa que não é mentira, que não é verdade.
Acontece.
Não segue regras, não marca compromissos, tem até a sua própria liberdade.
Promete.
Poesia é o sentimento na dimensão da impoluta versão, descreve com palavras o sentimento que sente o coração, que bate…
...e bate como tambor.
Não existe poesia boa, não existe poesia ruim, certa, errada…na realidade o que existe é poesia, de cada instante, de certo momento, para um amor, para uma amizade, uma determinada pessoa, para todas as pessoas, e também para ninguém.
não importa a qualidade, poesia é simplesmente sinceridade…
Simplicidade
Espontaneidade
Pura
Sentimento
Provavelmente, é melhor calar quando achar que não tem nada de bom para dar, dividir, compartilhar.
Quando não se tem nada de bom a escrever, a dizer, a falar, é prudente calar.
Apesar do silêncio não poder preservar o bem estar, tem grande potencial de não aumentar sentimentos ruins.
O silêncio pode não ajudar, mas com mais frequência não causa desconfortos, mal entendidos, tristezas, decepções.
O silêncio não diz mentiras, mas também não entrega verdades, não é sínico, também não é sinceridade, ao contrário de não dizer nada faz reverberar muitos sons de achos, só revela o sentimento que é possível conter, aquele que grita e diz sem dizer, impossível esconder, querendo ou não querendo, sem querer.
Em suma, quando tudo que se tem é nada a dizer, ou o que todos estão cansados de saber, por não dar para esconder, ainda o que ninguém precisa ou quer escutar, ler, melhor é calar ao qualquer coisa falar.
Eu sou uma história que acabou.
Eu sou uma história sem graça que não precisa contar.
Eu sou uma história que foi, que era e não será.
Uma história que chega ao fim, no máximo preste a acabar.
Depois de deixar de ser quem eu sou, ninguém nunca mais vai lembrar.
Sou uma história que se contou e nunca alguém contará.
As histórias só são histórias se algum dia for possível contar… a história continua até ser possível lembrar.
Acessar, ter registro, relatar, reproduzir…
A história que se esqueceu, esquecível, difícil de lembrar…
Que existiu, mas em breve não existirá…
A história só existe se for possível conjugar o existirá...resiste…
Ninguém precisa entender, se esforçar, pra esquecer, nem lembrar, não dá para explicar...nem preciso foi, é ou será.
Só um ser, só um estar…
Sei que é difícil entender, mas se esforce para compreender quem compreende sempre estar no resto das vidas, e assim, no resto que resta das suas vidas...sendo sempre o resto que sobra. Só, resto.
A primavera de Platão…
Descobre que a sua vida não vive.
Provavelmente, que a sua morte não morre.
Que a vida morre, todo dia morre um pouquinho, e não consegue matar so uma vez essa morte que lentamente te mata, segue, prossegue, continua e aos poucos vai te matando, mata e matará antes do final, de a hora definitiva, de matar, chegar… sabe o que é morrer, o que é já estar morto antes da morte matar?
Uma vida que termina dez minutos antes do fim…
Uma vida que começa dez minutos depois de acabar...
Música é o retrato cantado, tocado, sentido do coração.
Eu quero o que você quiser.
O meu desejo é que realize o que desejar.
Geralmente a tristeza é desprezada, é tremida, nunca é desejada.
Mas a alegria e a felicidade dela dependem.
Não desejo só felicidade, alegria, muito menos tristeza, mas que sinta, conheça, reconheça, aprenda, descubra, revele e sinta todos os sentimentos.
Que seja viva, humana, natural…
Chore quando for pra chorar, sorria quando a felicidade abraçar, beijar…
Quanto ao amor sou amador, amo amar mas sinto dor.
Doem as dores de amores…
Faria sentido sorrir se nunca fosse chorar?
A dor sentida do amor faz chorar e anuncia o sorriso, o sonho, a felicidade se aproximar quando o dodói sarar.
A vida acaba antes de morrer, acaba quando não estou perto de você…
Não sei se é certo querer algo de alguém, de alguém só quero o que ela der, o que ela dá.
Também não sei se é certo querer alguém, quero alguém se ela quiser…
Será que é certo querer, desejar, amar uma mulher?
Se é certo não sei, mas se ela você quer e você não só por isso a quiser errado não é!
Ao invés de perguntar porque não quis mais o mundo, a vida, pergunte se algum dia o mundo, a vida quis?
Para ser é preciso estar.
Não estar induz a um deixar de ser.
Por não ver, não encontrar, não sentir, não tocar é fácil desconhecer, não lembrar, esquecer, até deixar de ser por não estar.
O que era vira a imagem na memória que descolore, perde luz, se distancia a cada momento enquanto passa o tempo até não dar mais para exegar o que foi e não mais será.
Lets duet fall in love…
Duet… lets duet...
A casa está silenciosa, há tempos, nenhum ruído, nenhum barulho, nenhum sorriso.
É um silêncio vazio, incomoda.
Nenhum coração bate, nenhum espirro, nenhum esporro, nenhuma palavra, nenhum palavrão.
Nenhum carinho, nenhum sentimento, nenhuma emoção.
As janelas estão fechadas, as portas também, na fachada desgastada pelo tempo, pela falta de manutenção, não há sinal de vida.
A casa não está morta, mas sem quem nela viveu, só morre quem nela confunde viver com ainda não morrer.
São só aparências quando falta vivência, quando falta soluços, quando calor também não há.
A casa está fria, assim como o sangue de quem nela habita e seu coração fraco, titubeante, por teimosia, insiste bater sem aquecer.
A casa está esquecida, a casa está abandonada, talvez por quem a ela ocupe em tudo e não encontre mais nada.
A casa está cheia do vazio de quem nela não mais seja e só esteja nela sem estar.
A casa não está vazia, mas cheia também não está.
Por não ter opções, por não ter para onde ir e assim não pode nem voltar.
A casa ficou muda, sem som fica surda e não pode escutar o que não pode dizer o silênco de quem não pode falar.
É certo que a gente não pode tudo, mas é muito difícil só poder nada.
A casa já não é engraçada e não importa o quanto limpe, o quanto tire as poeiras, o quanto aromatize, o quanto jogue fora as sujeiras, o quanto esforce por brilho, ela não tem nenhum motivo para brilhar, perdeu a graça por não ter vida para graça dar.
